Este amigo...

O amigo cerra-se. Longe de si, nem portas abertas.
O silêncio espera-o, atrás do tempo que atrasa. Apenas a surdez do desespero em não saber.
O casulo é tecido com rendilhados de malvadez.
Mãos esguichando um sangue pulsante, quase podre...
A clareza envolve a escuridão deste amigo...

Tudo o que eu soltaria para falar deste amigo, está dito!...

(01 Novembro, 2006 - Dia de Todos os Santos)

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"se um poeta é um fingidor..."
Que não finja!!Sinta e sente(-se)!!
Mas...que também...
se levante e...
Brote:
a pureza do sal,
tão primeva, tão pura...
que, ao desabrochar...
seja cacto...
seja espinho em carne...
em carne-sangue!
Não seja máscara!!
[[atrás de venezianas]]
Seja todo inteiro!!!
Seja Homo...
(seja húmus...)

A Preciosa Realidade

Trincos enferrujados gemem-me em tímpanos lúgubres.

Há estalidos de desesperança; faíscam-me nos olhos rijamente cerrados.

As planuras esbatem-se aprofundantes, alma adentro.

Ferrolhos ondulam-se em escarpas silenciosas acolá, aqui tão longe, que magoam uma sombra; esforça-se ela por não o ser, não mergulhar nos ossos que, mansamente, enrijecem ao sabor de um tempo recuante.

Nada desponta num plausível rendilhado antigo, seco, que terá sido luz.

Eis-me aqui! Um passo atrás e detrás.



(Dia de Todos os Santos, 2H10)